Il y a des jours où on court après tout, le travail, la liste de courses qui ne raccourcit jamais, les mille petites choses qui remplissent une vie de quarantenaire. Et puis il y a ce matin-là, où le café a refroidi parce que je suis restée trop longtemps devant la fenêtre à ne penser à rien de précis. Ou ce soir-là, la lumière éteinte mais le sommeil pas encore là, ce moment suspendu entre deux mondes sans qu'on ait vraiment choisi lequel habiter. Ce sont ces instants qu'on ne provoque jamais qui, parfois, laissent passer quelque chose. Pas un événement. Une porte entrouverte.

C'est dans un de ces instants qu'un message est arrivé. Je dis arrivé, et pas écrit, parce que ce n'est pas tout à fait ce qui s'est passé.

Le comment tient en très peu de mots, presque rien à raconter, juste un état. J'aimerais parfois broder autour, pour donner l'impression que je maîtrise quelque chose, mais la vérité c'est que je ne maîtrisais rien du tout ce soir-là. J'étais juste disponible. Vraiment disponible, ce qui à quarante et quelques années, avec l'esprit qui tourne en permanence sur sa propre to-do list, n'arrive pas si souvent.

J'avais lâché. Pas volontairement, d'ailleurs, je crois qu'on ne lâche jamais vraiment sur commande. C'est plutôt tombé, comme on tombe de sommeil. Et dans cet espace-là, sans bruit, des mots se sont posés. Les uns après les autres, tranquillement, comme une main qui pose des pierres sur un chemin qu'elle connaît déjà.

Je ne pense pas que ce message m'appartienne. Il est passé par moi, je crois, plus qu'il n'est venu de moi. On me l'a confié, avec cette sensation étrange et douce d'être un peu porteuse d'une lettre qu'on n'a pas écrite mais qu'on doit remettre en main propre. Alors je la remets. La voici, telle qu'elle m'a été donnée.

Songe d'une nuit d'automne vers le vent de l'immensité

gravé à tout jamais le son monotone d'une mélopée innée

étire le temps du soi monocorde vers le luisant chemin pavé d'or et de lumière

où l'on s'arrête devant les gardiens du rite

évide les pleurs qui sillonnent les joues roses au parfum ambré

l'âme de l'automne ne s'envole pas seulement du passé

si chacun pouvait croire que tout est éphémère

rien ne dure toujours

et que la seule idée que cela perdure

construit les murs d'un avenir reclus

croire toujours à l'immensité du champ des possibles

il ne s'agit pas ici du champ de bataille

mais du pré vert où germent et grandissent les plus belles idées

telles les fleurs des jardins sauvages

on ne l'arrache pas à sa terre

on veut en prendre soin, la protéger, la nourrir, la faire grandir

et voir jaillir sa beauté

s'enivrer de son doux parfum de succès

les batailles ne sont qu'intérieures

la lutte des émotions et des sentiments

contre les envies, les espoirs, les peurs et les doutes qui paralysent

il faut déconstruire ses murs intérieurs

briser les frontières qu'on s'impose

ses propres remparts

prendre l'élan, dire enfin stop

j'y vais, je n'ai plus peur

et gravir la montagne

sans lien sans attache

sans filet de secours

sinon celui qu'on saura toujours retrouver

ce pré vert où naissent les grandes idées

cette aventure, nous l'avons vécue ensemble

revenus dans ce pré

chacun apporte son réconfort

la réussite et le progrès

tu es capable

et quelque chose, toujours, t'accompagne

Je préfère laisser ce texte respirer plutôt que de le disséquer, vous dire ce qu'il faudrait en comprendre. Ce n'est pas pour ça qu'il est venu, je crois. Alors je vais simplement vous dire ce qui, en moi, a bougé.

Ce champ des possibles, ce n'est pas un champ de bataille. Ça m'a frappée, cette phrase, parce que je crois qu'on confond souvent les deux. On avance dans la vie comme si chaque chose était à conquérir, à arracher. Et si, en fait, il s'agissait plutôt d'un pré. Un endroit où on plante, où on prend soin, où on regarde pousser sans tirer sur les pousses pour qu'elles aillent plus vite.

Et puis il y a la montagne. Parce que le pré ne suffit pas, ce texte le dit aussi. Il y a un moment où il faut se lever, casser ses propres murs, celui-là même qu'on a construit soi-même sans s'en rendre compte, et grimper. Sans filet. Ce qui, avouons-le, est terrifiant.

Ce qui m'a le plus touchée, c'est qu'on redescend. On ne reste pas au sommet à admirer le paysage pour toujours. On revient dans le pré. Comme si la montagne n'avait de sens que parce qu'il y a un endroit où revenir ensuite, un endroit doux, où on retrouve ce qui compte vraiment.

Et cette dernière phrase, "quelque chose, toujours, t'accompagne". Je la garde entière, comme un secret qu'on porte sans le déplier. Certaines choses sont plus vraies laissées ouvertes. Chacun y met ce qu'il porte.

Et si ce pré existait déjà en toi, là, maintenant, en ce moment précis où tu lis ces mots ?